Una tristeza sufrida, pero también disfrutada.

Aquello que crees saber de ella es una obviedad en la que pocos han caído, aún no la conoces. Poco entiendes y mucho dices, pero yo entiendo de alguna manera aquello que haces. Porque ella es maestra, es veterana, es experta en aquello que dice. Ella también es noble, frágil, al igual que traicionera y enemiga. Porque no sabe usar uso de sus palabras más que para bien propio, aunque parezca cosa contraria, clave está en esas palabras engañosas adornadas de belleza maligna de la cual tan amiga y leal compañera es. A la cual nos hallamos seguidores, por que cualquier cosa suya, sea acción, palabra o pertenencia, siempre es causa de sorpresa. Aquel ser al que unos pocos estiman, es causa de admiración, y a la que otros aborrecen es causa de antipatía. Pero yo poco diré, porque ella, para mí, es aquel ser a la que yo un día pensé conocer.

Y aunque se hallen mis palabras carentes de agrado, no es más que una muestra de aquel turbado e incomprensible afecto que guardo hacia su persona. Porque si cosa alguna he de hablar es de su espíritu intranquilo, su sagaz mirada adornada de algún que otro torpe gesto, sus lúcidos ojos en los que exhibe destreza, su prudencia ante cualquier situación, tan propia de ella, su acierto en aquello que hace y aquella facilidad que tiene para cambiar de parecer, de sentimientos, aquella facilidad para cambiarse a ella misma.

Ella, no es más, que aquel ser que dice ser "libre".

Nada, he estado leyendo mucho Quijote últimamente...